La classe

La trama (con parole mie): Siamo in una scuola media della periferia di Parigi, dove storie, etnie, culture profondamente differenti si incontrano, non sempre generando l'atmosfera ideale per una crescita equilibrata ed un apprendimento lineare degli studenti, alle prese con i problemi dell'adolescenza ed i turbamenti legati a studio, famiglia e vicende personali.
A metà tra la fiction e il documentario, seguiamo Francois, insegnante di lettere e coordinatore dei docenti, nel difficile rapporto con i ragazzi ed i colleghi, alla scoperta di quante difficoltà e responsabilità porti il ruolo dell'insegnante.

Spinto dalla visione di Immaturi e dalla purtroppo non rosea situazione della pubblica istruzione italiana, ho deciso di recuperare una Palma d'oro del passato recente che ancora non era passata sugli schermi di casa Ford, andando a curiosare nello spaccato scolastico dei nostri cugini transalpini.
Il risultato è stata una delle visioni più interessanti delle ultime settimane, capace di tenermi inchiodato allo schermo neppure stessi guardando il più teso degli action movies di Michael Mann o Johnnie To, stimolando riflessioni profonde nel sottoscritto, che dietro le velleità di scrittore ha sempre malcelato il desiderio di intraprendere la carriera del "prof", mestiere di incredibile responsabilità e sfide continue, considerato il confronto praticamente ininterrotto con sempre nuovi studenti.
Francois, protagonista della pellicola che consacra - ed in parte riscatta, dopo il pretenzioso Verso il Sud - Cantet come una delle voci più interessanti del Cinema sociale francese, conduce gli spettatori per mano tra i banchi di scuola, tra i ragazzi di una classe certamente eterogenea ed irrequieta, in grado di interpretare al meglio le tensioni ed i legami di una Francia percorsa da eredità culturali estremamente variegate e tutti gli sbalzi - umorali, ideologici, sentimentali - della pre-adolescenza, periodo di grande confusione e stupidità, irruenza e chiusura.
Con questo vengo al pezzo forte della pellicola, la sua forza, la ragione per la quale Cantet sceglie una direzione praticamente invisibile, talmente leggera da ricordarmi, a tratti, quella del magistrale The agronomist - non vedo l'ora di parlarne, quasi fosse un mio personale Free drink - di Jonathan Demme: i ragazzi.
Sono loro il volto ed il cuore di questo La classe, e senz'altro il motore che spinge lo spettatore ad immaginarseli ad un tempo compagni ed allievi, fratelli, figli o amici, se non addirittura versioni moderne del proprio io passato, immedesimandosi in uno o nell'altro.
Dalla curiosità interessata degli "allievi modello" come Burak e Wei alla strafottenza di Esmeralda e Khoumba, passando attraverso la ribellione silenziosa - ma neppure troppo - di Souleymane, regista e protagonista guidano lo spettatore attraverso un tortuoso percorso che induce a riflettere sulle conseguenze di ogni affermazione ed insegnamento, osservazione o provvedimento disciplinare, legati tutti a doppio filo agli studenti, pronti a venire alle mani al primo pretesto - dal calcio all'etnia - ma stretti l'uno all'altro se si tratta di fare fronte comune contro il mondo adulto che, per dirla come Souleymane, si vendica su di loro per frustrazioni e tensioni accumulate nella vita di tutti i giorni.
Ammetto di aver provato sentimenti contrastanti rispetto ai ragazzi così come a Francois, che dalla sua - si parli di pregi o difetti, poco importa - ha senz'altro una predisposizione spiccata per il dialogo ed una certa umanità dell'approccio.
Eppure, più di una volta nel corso della visione, ci si domanda quale potrebbe essere la via giusta da percorrere, specialmente con i ragazzi più problematici, che rischiano di essere abbandonati a se stessi e a situazioni complicate al di fuori della scuola, delle mura cui si fa riferimento nel titolo originale entro le quali si esaurisce il compito di un educatore, che, come in parte sottolineato da uno degli insegnanti in un dibattito con lo stesso Francois, non deve sostituire i genitori di un alunno, quanto cercare di indirizzarlo al meglio senza pensare o presumere di potere e dovere allargare i propri confini.
Ma le mura di una scuola sono davvero limiti così netti? E quanto utile può essere un buon insegnante, sia agli studenti che ai genitori, in un periodo in cui il dialogo tra le parti si riduce quasi a zero?
Quanto può essere importante, anche a posteriori, il rapporto con un professore umano, che possa anche sbagliare ed ammettere il proprio errore per uno studente, a prescindere dalle sue ambizioni e dai sogni?
Personalmente, ricordo di aver vissuto molto male il mio rapporto con gli insegnanti nel periodo dell'adolescenza, dai primi momenti di eccessiva timidezza alla ribellione plateale del triennio conclusivo delle superiori, e di aver visto un solo docente portare qualcosa di mai visto in nessun altra occasione in aula: umanità, dialogo, un trattamento paritario per tutti gli allievi - dalle interrogazioni alle lezioni - e, perchè no, un pò di disciplina.
Ricordo anche che, ai tempi, quando si trattò di eleggere il membro interno all'esame di maturità, mi battei fino all'ultimo affinchè fosse lui a rappresentarci.
Inutile dire che la maggior parte dei miei compagni, spaventati dal temibile scritto di matematica, scelse la temutissima prof della suddetta materia, una donna che, allora come ora, mi pareva davvero vendicarsi degli studenti godendo nell'esercitare il suo potere, nella speranza che la stessa ci potesse dare una mano con il compito.
I suggerimenti giunsero solo ai suoi prediletti, i primi della classe.
Noi altri poveri stronzi non vedemmo l'ombra di un consiglio, per quanto me ne potesse fregare.
Il mio rapporto con la suddetta signora iniziò il primo giorno di terza, quando mi fece entrare ed uscire dalla classe tre volte tre perchè non avevo bussato al mio arrivo e terminò quando, per primo, consegnai lo scritto di matematica e lei, stupita, lo guardò sussurrando "la parte che hai fatto l'hai fatta bene".
Presi quattro.
Fortunatamente c'erano le mie velleità letterarie a salvarmi con il tema ed una certa sicurezza nell'orale.
Di certo, il percorso che ho fatto "fuori dalle mura" non deve nulla, o quasi, a quello che ho ricevuto al loro interno.
Peccato davvero, che non ci siano più Franois a lottare - pur perdendo, a volte - per tentare di salvare i Souleymane di ogni classe.


MrFord


"Pagine bianche noi
poco l'inchiostro giovinezza
trovarsi un alibi
mentre quel tempo c' illudeva
mentiva
nel tuo programma sai
non era inclusa la paura
lo devi ammettere... 
Non basta solo la cultura...
Professore
lo devi ammettere
fuori dal libro è molto dura"
Renato Zero - "Professore" -

Immaturi

La trama (con parole mie): Un gruppo di amici quasi quarantenni ex compagni di liceo si ritrovano, per caso, di nuovo sui banchi di scuola a causa di un incidente burocratico che vede cancellati i loro esami di maturità. L'incontro riserverà sorprese, bilanci, nuovi amori e confronti tra passato e futuro nel pieno stile della nuova commedia all'italiana, praticamente sempre politically correct e ben lontana da risate ed inventiva.
Insomma, ad anni luce di distanza dalla vecchia.


C'era una volta Compagni di scuola, non solo una delle cose migliori di Verdone regista, ma anche ottimo esempio di Cinema corale in equilibrio tra commedia e dramma in pieno rispetto di tempi, risate e lacrime che il nostrano approccio alla settima arte impone.
Erano gli anni ottanta, e ancora qualcosa era rimasto dell'imponente eredità lasciata dai grandi registi che, a partire dal dopoguerra, avevano trasformato l'Italia in uno dei centri nevralgici del Cinema mondiale, passando attraverso Rossellini, Visconti, De Sica, Pasolini, Monicelli e Fellini, giusto per citare qualche nome.
I cinepanettoni erano ancora un concetto quasi estraneo alla nostra cultura, i Boldi di turno erano confinati alla tv ed il trash, quello vero, riusciva sempre e comunque a strappare risate e perfino qualche lezione grazie a personaggi come Banfi o Villaggio, in grado di prendersi in giro ed analizzare lo spaccato della nostra società ad un tempo.
Certo, lo spaccato di oggi è quello delle vacanze in culo al mondo di turno, e siamo così ridicoli da meritarci tutte le schifezze che ci vengono proposte in sala, e questo è indubbio.
Ma occorrà porre un limite, prima o poi.
Certo, Immaturi non è una schifezza paranormale ai livelli di una qualsiasi delle porcate natalizie annuali che ci vengono propinate, o un'accozzaglia fintoautoriale abominevolmente brutta come Da zero a dieci, eppure riesce, in qualche modo, ad unire le caratteristiche peggiori di entrambe le categorie riuscendo a risultare perfino piuttosto anonimo.
Una sceneggiatura risibile di finto amarcord che sa di fuori tempo massimo sin dalle primissime battute fa da contorno ad un cast mai così svogliato e poco credibile, battute che solo di tanto in tanto strappano una risata forzata ed un film che, invece di un'ora e quaranta circa, pare durarne quattro.
A poco servono i balletti coreografati su Ufo robot ed il tentativo di suscitare nel pubblico adulto empatia con i personaggi - peraltro tutti tranquillamente forniti di casa ed impiego, per alcuni ottimo, cosa già di per sè molto poco realistica nell'Italia attuale - e a quello giovane di trarre una lezione - a poco serve il salvataggio della ragazzina colta da malore in discoteca dopo aver ingerito un cocktail di alcool ed ecstasy, per lavarsi la coscienza e rimanere nel pieno dello Studio Aperto style - di crescita e maturazione: il risultato risulta scialbo, noioso e pure leggermente irritante, ben lontano dall'amaro - ma non sempre - ritratto di una generazione partita dalle superiori con un bagaglio di sogni ed aspettative per ritrovarsi, vent'anni dopo, a fare i conti, prima che con chi la osserva dall'esterno, con se stessa.
Senza neppure lontanamente ripensare all'agghiacciante scena del "vi voglio bene", che ancora mi fa venire i brividi di rabbia.
A questo, si aggiungano marchettoni pubblicitari come se piovesse - a tratti, pare quasi di stare in uno spot - e quella serie di lezioni di vita che, sinceramente, in casi come questo appesantiscono un film che vorrebbe, al contrario, acquistare profondità divertendo, ed il risultato sarà qualcosa di assolutamente dimenticabile pur se non completamente ed inqualificabilmente inguardabile.
Un pò come i sessanta sessantesimi che diventano sessanta centesimi - forse l'unica trovata davvero interessante da la pellicola -: una specie di nè carne nè pesce che, sinceramente, entra ed esce dalla vita di uno spettatore come se neppure esistesse.
E, da un certo punto di vista, è meglio così.
Per una volta, tengo nel fodero le bottiglie e lascio che tutti i danni, questo nostro purtroppo rappresentativo Cinema se li faccia da sè.
Sperando che, passo dopo passo, la gente si possa svegliare e si possa tornare, davvero, in sala sapendo di essere, in qualche modo, ed in positivo, uno dei centri del mondo.
Certo, passando prima da una realtà politica e sociale completamente diversa.

MrFord

"Sopravvissuti per pagare la vita ad ore
tutti illusi che sia il male minore
figli psicopatici della famiglia cuore
che tagliavano le gomme al professore
ma uomini d'affari che sanno tagliare gole
e non diciamo che non funzionano le scuole."
Due di picche - "La ballata dei picche" -

Crank High Voltage

La trama (con parole mie): Chev Chelios, precipitato da un elicottero nel finale della prima pellicola, viene rapito dalla Triade ed il suo cuore iperadrenalinico viene impiantato ad un boss di cento e passa anni. Chev, però, non è morto, perchè un organo artificiale con batteria gli è stato inserito nel petto come rimpiazzo. Avrà un paio di giorni di tempo, a suon di scosse elettriche, per ritrovare il suo cuore e vendicarsi di chi l'ha rubato.
In tutto questo, troverà il tempo per spaccare anche un pò di culi.

Questo Free drink è per Betty.

Proprio qualche giorno fa, in occasione del post dedicato a La casa 2, avevo fatto cenno ai sequel in grado di superare i primi capitoli: merce rara, nel mondo della settima arte.
Ebbene, prendetemi per pazzo completo, ma ho trovato questo secondo capitolo delle avventure di Chev Chelios - un sempre expendable Jason Statham - decisamente più divertente, ridicolo, tamarro ed autoironico del primo.
Ma prima di passare per un cinefilo ormai senza speranza più di quanto già non sembri, lasciatemi dire che Crank High Voltage è una schifezza di proporzioni bibliche, talmente terribile da ricordarmi, in più di un momento, roba come Zombie strippers girata in stile videoclipparo/segaiolo da due seguaci dei grandi dettami snyderiani in merito alle pippe da adolescente di fronte ad un film che vorrebbe essere strafico, straduro, straeccitante.
Mettetevi l'anima in pace, non è nessuna delle tre cose.
Ma Neveldine e Taylor, i due responsabili di questa creatura terrificante, a differenza dell'ormai bottigliatissimo Snyder - in questi giorni pare quasi avere preso il posto d'onore del primo Aronofsky! - sanno bene quello che stanno facendo, e riescono addirittura ad essere divertenti nel loro delirio di battutacce e situazioni al limite dell'incredibile - nel senso che è incredibile che si riesca effettivamente ad arrivare a concludere la visione di un film come questo, e che lo stesso abbia trovato una distribuzione planetaria -, tanto da avermi fatto sentire soddisfatto di aver inaugurato la nuova rubrica e concesso un'altra chance a Chev Chelios, che pensavo di aver archiviato definitivamente nel dimenticatoio delle visioni assolutamente inutili della mia vita di spettatore.
In particolare, talmente assurde da risultare quasi cult sono le due sequenze della sparatoria conclusiva nella villa del Furetto con tanto di calcio alla testa tenuta in animazione dalle macchine che neppure il peggiore dei Rodriguez si sarebbe inventato e la battaglia con il galoppino della Triade, omaggio al sottoscritto graditissimo dei vecchi serial giapponesi in cui il protagonista ingaggiava battaglie incredibili con i mostri di turno divenendo delle loro stesse dimensioni e polverizzando intere città - situazione che ricordava uno dei videogames di culto della mia generazione, edito da Neo Geo, che credo si chiamasse proprio King of monsters -.
Se, a questo, si aggiungono volgarità a profusione, una piccola parte assegnata a Dwight Yoakam, una colonna sonora tostissima firmata Mike Patton, una struttura simil-videogame cui pare quasi aver preso ispirazione Edgar Wright per Scott Pilgrim, si arriva all'esplosivo cocktail finale, e ad una domanda che mette paura quasi quanto la risposta cui porta.
E' possibile realizzare uno dei film più insulsi, assurdi, volgari e finto innovativi del decennio ad arte?
Noi italiani, in questo, siamo qualche passo avanti, o almeno lo eravamo.
Per questo conosciamo già la risposta.
E' dannatamente possibile.
Parola di Chev Chelios, che pare sbattersene di ogni giudizio con quel dito medio ficcato fin quasi fuori dallo schermo.
Alla faccia del 3D.


MrFord


"Stars, bulbs, baby
burn the spotlight, put the lights out, turn me on
high voltage rock 'n' roll
high voltage rock 'n' roll."
Ac/Dc - "High voltage" -

 

I dominatori dell'universo

La trama (con parole mie): Non c'è trama che tenga. 
Qui si parla di Dolph Lundgren nei panni di He-man che arriva sulla Terra per recuperare la chiave cosmica e salvare il suo mondo ed il nostro dal perfido Skeletor.
Una delle vette assolute del Cinema trash made in Usa.
Neppure tutti gli Expendables, Bud Spencer e Terence Hill potrebbero, insieme, fare di meglio.

Chiunque sia stato bambino nel corso degli anni ottanta - prima o seconda metà, poco importa - avrà avuto la fortuna di giocare almeno una volta, a casa sua o di un amico, con i pupazzi dei Masters, una schiera di umanoidi suddivisi, ovviamente, in buonissimi e cattivissimi perennemente in guerra tra loro e che avevano come protagonisti il timido Adam - che all'occorrenza si tramutava nel potente He-man, a lui identico in tutto, tranne nell'abbigliamento in ogni caso orripilante - e il terrificante Skeletor, che aveva dalla sua una serie di personaggi inquietanti pronti a combattere per il caos e la distruzione.
Forse, tra loro, c'era anche Cannibale.
Ma bando alle ciance.
Il successo delle serie animate e dei giocattoli fu tale da convincere qualche produttore impazzito a finanziare un lungometraggio che avesse come protagonista l'ex Ivan Drago avversario di Rocky nei panni di He-man e l'ottimo Frank Langella - nascosto da quintali di trucco - in quelli di Skeletor - ricordatelo semmai dovesse passarvi per la mente di ricattare quest'ultimo -.
Il risultato è una baracconata degna, per dirla come Dembo, dei Barbarians di Deodato o dello Yado con Schwarzenegger: nonostante la resa dei personaggi - agli occhi dei bambini e di chi conosceva e conosce bene i giocattoli davvero ben realizzati - ed una storia abbastanza fedele a quelle che venivano proposte nella serie - pur mancando davvero il grido "Per la forza di Greyskull!" seguito dalla musichetta tipica del cartoon -, l'incapacità del regista e la pochezza del cast la fanno da padroni, uniti ad una sceneggiatura che unisce il peggio dei filmacci d'azione al sentimentalismo più becero e strappalacrime.
A conti fatti, dunque, una vera chicca imperdibile, in grado di deliziare cinefili e non, regalando risate a profusione e quell'insolita sensazione di partecipazione che pellicole troppo, troppo brutte per essere considerate anche solo a distanza pretestuose provocano negli spettatori, portandoli a tornare bambini di colpo e a prendere le parti di uno o dell'altro dei protagonisti.
Per gli appassionati, inoltre, sarà anche interessante cercare differenze e paralleli nella resa d'immagine dei vari personaggi, nonchè difficilissimo resistere alla tentazione di desiderare ardentemente una chiave cosmica come quella del nano Gwildor, a metà tra lo strumento musicale, l'arma da taglio e una sorta di lampada troppo ingombrante.
Per una domenica pomeriggio da pop corn e bibitone gigante, non si potrebbe proprio chiedere di meglio.

MrFord

"Per la forza di Greyskull!
La grande forza è con meeeeee!!!"
Adam di Eternia/He-man  - "Urlo di battaglia" -

Sidney Lumet (1924 - 2011)

So long, angry man.

MrFord

"Non so davvero quale sia la verità.
Probabilmente non la saprà mai nessuno."
Da "La parola ai giurati", 1957